Horticultura

Al corazón de una cucurbitácea no se llega con flores y chocolates. Se escoge la que de vista luzca uniforme en color y, al tacto, de rugosidad parejita.
Se lleva a casa y coloca en el euclídeo espacio de la tabla de cocina, con coordenadas polar por radial y acimutal.
Se toma una hoja afilada, de papel cultural preferentemente, y se hiende en dirección al centro, considerando una magnitud en ángulo que forme un eje.
Si se llega al origen, escribir una anécdota sobre tardes en las que se apaga el calor comiendo fruta. Si no, repasar el despeje de la fórmula, buscar una figura geométrica y pensar en el movimiento que haga un poema, como el cilindro del vaso de Muerte sin fin.

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Retrato
(Final de cuentas)

                           Y ahora, una vez más, pido a mi espantosa progenie que prospere.
                                Le guardo cariño, pues fue el retoño de días felices,
                                cuando la muerte y el dolor no eran más que palabras,
                                que no encontraron genuino eco en mi corazón.
                                                                                                             Mary Shelley 

Mi cuerpo es nación extensa y blanda que se distingue 
de otras 10 mil sólo por ser mía;
mi cabeza es una acacia perennifolia, floreciente en invierno
de longas raíces y duro setim pardo;
con ojos anómalos de distancias, pero escrutadores como pulpo mediterráneo;
mis mejillas son melocotones pringados de melanina; la boca, una gruta sinuosa 
	con efluvios de caramelo; las manos, 
se extienden en largos juncos que hilan mantillas, 
				            versículos de pie quebrado que tejen historias.
Como prueba de mi génesis hay dos huecos, un ombligo y una lápida;
papá suplió los abrazos por los tratados filosóficos, y las caricias 
	por un libro en blanco; mi leche nutricia 
				    fue el mosto de la poesía.
Con toda esta materia en mi constitución, 
	soy yo y solo yo
	la que, ensoñada en un delirio, 
	ha creado al gólem, antinarciso;
		     el moderno pero fallido Prometeo; 
		     un engendro, insulso Fausto, progenitor en fuga, 
el pervertido que arrancó a la naturaleza su cariz de madre consoladora 
	y la convirtió en feroz enemiga.
Soy la madre, 
yo, di a luz con mi pluma a Víctor, 
					el verdadero monstruo.

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Barbaturex morrisoni

Los perros muerden el aire de la noche parisina, dan la bienvenida al tacón de su bota y al chasquido del estoperol.
El cadenero del club de los 27 es estricto con el DNI. Jimbo le espeta en la cara:
Despierta, estamos llegando a casa, sol, sol, quema, quema, luna, te atraparé pronto, soy el lagarto, soy el rey lagarto, todo lo puedo.
No se haya la muerte en un pabilo sino al fondo de la bañera: Marat del siglo XX, sin Charlotte, con alma de cobra, riff de guitarra y slide en verso delirante.
Cancela su cita con el doctor Hofmann; el poeta intenta nadar hasta la luna: olvida que la bañera no es el océano, pero tiene marea.
Fiel a su espíritu, el chamán del rockandroll, se ahoga. La legión púrpura de la noche se aleja y esparce las semillas de la duda.

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Aliada I

Antes que los hombres se aposentaran en Sinar pasado el diluvio 
y su lengua fuese nación; desde Sem, Cam y Jafet 
con sus carnes lavadas hasta Abram, Nacor y Haram
todo antes del gran pacto

Antes que cocieran ladrillos en fuego para hacerse de un nombre
antes de que Etemenanki acabase con Babel, con sus azules mayólicas
que rozaban el cielo, y la soberbia divina
confundiera las lenguas

Cuando la tierra toda tenía un solo idioma, cuando las palabras 
se sucedían una a otra y dibujaban una sola línea
cuando no había punto ni aire o digresión en el texto
y Él loado era sin prorrumpir su nombre

Cuando los parágrafos eran intrincados escaparates
que asfixiaban las gargantas, la vista y las extremidades
y el neófito podía ahogarse, hundirse, morir por el lenguaje
cuando fuego y hogar eran lo mismo

ya estaba tatuada en mi lengua
la bilabial de tu nombre

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Islas

                                                           A Daniel e Iván por la putada de morirse

Estar frente a un amigo muerto a la deshora de septiembre
es un pan duro contra la mejilla, un hedor de florero olvidado
las piernas salpicadas por agua de cloaca Llega el vacío frente a lo que de él queda: una camisa a cuadros
Hay que llenarlo con tierra, volverlo una isla
y esperar sobre ella a que acuda un bote y nos rescate

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