NOCHE BLANCA

Un estallido ilumina las pupilas: 
las cosas pierden sus contornos.

Un incendio blanco
abraza los muros y las calles
mientras todos naufragan
en un océano lácteo
buscando sus nombres en el aire.

Abro las yemas de mis dedos
pero me hundo
con la sangre blanca en mi tobillo:

apenas distingo algunas líneas
cercando los campos nevados.

Lleva tiempo interpretar
las vocales en el viento.





RETORNO

Cruzan la plaza cubierta de nieve
llevan el fuego
sobre calles congeladas.

Son un resplandor en la bruma
un brillo tembloroso
que pierde su tonalidad.

En la oscuridad de los humedales
sombras
hielo negro
buitres que esperan recogidos
el sonido del agua
el silencio de los cuerpos
que se acumulan
como ruina en las orillas.

Con la calma
con la que los hombres
veían el ocaso.

Así los buitres
contemplan la agonía
y se lanzan sobre ella.

Como ángeles
toman despojos en sus picos
y entierran en el aire

la memoria de los hombres.





CANTO DE BUITRES

Los gallinazos no pueden cantar
no tienen un graznido intransferible
que les permita avisar a otros
sobre algún sonido
diferente al viento.

Ahora nocturnos
vigilan desde el cableado
los movimientos alrededor de las hogueras.

Algunos mueren impacientes
al acercarse a los cuerpos que agonizan

Esta noche atrapé uno
me picoteo los brazos
y se alejó saltando

con las alas abiertas.

Avisado por el instinto
o por hambre
regresará
y con el lenguaje
aprendido en el desastre
indicará a los otros
mi posición inmóvil.

Los buitres
como una agitación de sombras

recibirán mi cuerpo agradecidos
como una ofrenda abierta.

Apartarán
la nevada de mis miembros

una y otra vez
hasta que la oscuridad y la nieve

oculten el costillar
el rostro deshecho
y las vísceras
aun humeantes.

En su regreso a la noche
se juntarán en la ceniza
para seguir interpretando
los movimientos de sus alas.

---