por Yordan Arroyo
 

 
 La máscara del credo
    

                                                     […] la tierra es para todos 
                                                         como el aire.
                                                          JORGE DEBRAVO 
                                                                                                              
  
 Yo no creo en la patria, 
 pero creo en los amigos del silencio
 en los pobres
 los indígenas
 y los negros. 
  
 Tampoco creo en Zeus,
 pero creo que el sol y la luna
 son un mismo Dios
 en tiempos diferentes. 
  
 Y es que yo dejé de creer
 desde que encontré un diccionario
 mojado entre la saliva
 de las palabras que no he podido decir
 por miedo a que me exilien 
 de este país sin ejército
 donde muchos se creen dioses. 

Multipoesía

¿Quién soy?

Me preguntó el poema

mientras yo discutía con mis sombras

Una casa que se construye a sí misma,

un rayo de electricidad que solo sabe ser anguila,

una fuente que comprende a qué ha venido la sequía,

eso es la Poesía

para unos,

pero no para otros.

Para Platón

es el vino

que necesita beber el mundo

para no morir intoxicados

 entre unos senos postizos.

Para Aristóteles

son las llantas

con las que se mueven los carros.

Para Hermann Hesse

son los gritos de las sirenas

que a veces

no se escuchan tan bien

en boca de las princesas.

Para Juan Ramón Jiménez

es Dios

puesto en escena

con máscara de símbolo.

Para Bécquer

es el otro

que tengo

y a la vez no tengo

al punto de amar o de odiar

tal cual Catulo con Lesbia.

Para Lorca

es el encuentro sexual

entre dos palabras

que en vez de engendrar hijos

dan vida a los misterios.

Para Octavio Paz

es el Kamasutra

hecho cosquillas bajo la lengua.

Para Carmen Conde

son los sobros del pecho

puestos en la mano

para dar de comer a los indigentes. 

Para Joaquín Sabina

 es el escondite

en el basurero

silencio

sueños

piel

huyendo del verbo

de los comerciantes

y las televisoras.

Para Cervantes

es el motivo para hablar

sobre el rugido de los estómagos

de Dulcinea y Sancho.

Para Robert Penn Warren

poesía no es plato,

sino la comida que nos quita el hambre.

Para Borges

poesía es el encuentro del lector con el libro

que conlleva al orgasmo

al penetrar la mirada

entre hojas

que a veces mojan los ojos.

Para los mayas

es la flor y el canto

que se mecen

entre la lluvia del paladar.

Para mí

poesía es la voz del mudo

el abrigo de los miserables

la oscuridad del demonio

los ojos del ciego

la vida del muerto

la cena del pobre

los sueños del trasnochado

las costillas de Eva

y el cementerio de los políticos.

Terapia

Cuando duele, callo

y cuando callo, lloro.

Ayer quise platicar con mis traumas,

pero el dolor de mi pecho

no me dejó sentir

la tranquilidad del mar

que siento

al parir un poema

desde el silencio. 

Oración sin fe

En sueños oyó el acento de una palabra divina

Antonio Machado

De niño no entendía

el significado de la tecla F9

hoy la descifré,

pero no comprendo

por qué entre más viejos

descubrimos hipótesis

y le imploramos al misterio

que nos perdone

por temerle a la muerte.

Religión sin nombre

[…] yo tiro una oración

para siempre regresar a ti.

Ricardo Plata

Todas las noches

doblo mis rodillas

para bendecir las palabras

pronunciadas por los poetas malditos.

Los domingos no voy a la Iglesia,

pero asisto a los cementerios de Granada

para pedirle perdón a Lorca.

He fundado una religión sin nombre

donde es pecado no penetrar el verbo

todas las mañanas

tardes

y noches

en el orificio del silencio.

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