I



El peso con el que lloran los naranjos

cuando sienten muy cerca

los días de junio.

Entregan su fruto y se resisten

al polvo que vino en primavera;

lo hacen con el pesar de temporada,

como aguantan el paso de los días

todos los inocentes.



II



Era de justicia

ver el mundo más allá de la escapada,

de aquella escapada lejana y marchita

con su nuevo despertar hacia la nieve.

Y era de justicia

ver el cuerpo de un gigante entre montañas

para unos ojos entregados a la vida

como se entrega el vivo al sueño,

como se entrega el sueño al viento de Morfeo.




DESDE LA PAZ Y LA MUERTE



Y tú presumes del silencio de los Cárpatos,

de haber cambiado el verano por invierno

a las puertas del castillo de Bran.

Europa se te abre entre las manos;

bien podrías tomar su cielo en esta copa

y degustar, tímida, la tarde en la toscana;

bien podrías asaltar viejas murallas,

sus defensas ya vencidas,

sus hombres muertos hace tiempo.

Quizá hoy vengas a cargar contra molinos.

Quizá Arlés pueda salvarse todavía.

Quizá tu risa atrapada en esta imagen

sea polvo llevado por el viento.

Háblame sobre la muerte en el mar Negro.

Dime cómo zarpan los buques y los hombres.

Cuéntame que el fuego ha llegado a tus manos.

Y confiesa,

confiesa que te amaron soldados y palabras de fortuna,

confiesa que viste morir a los rebeldes

y no sentiste nada.

Confiesa el vacío que hay entre fronteras

y en tu pecho tan frío como la noche del Sáhara.



III



Vuelves con el viento de noviembre

a llevarte mis palabras

hacia tu boca desnuda y sin mis labios.



Vuelves con la brisa y la sospecha.

Y yo quiero que te marches

para soltar el duelo de tu forma.



Pero todavía guardo una plegaria

que me lleve a la rabia de tus pasos,

a llenar el hueco abierto por la noche y tu cuerpo.

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