Gatos bajo la noche del sol 

Desde las alturas
	Helios gobierna 
los escombros del reino humano.
Bajo la noche del sol
	solo una gata y sus cachorros
retan al silencio.

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Termonuclear

                        ¡Yo no tengo nada que ver con una bomba!
                        Lise Meitner

I 

Somos hijos de la gravedad,
y del corazón
	nos hala una mano
hacia una prisión que nos resulta familiar.
Nos amontonamos con los ojos cerrados
mientras un veneno baja desde el sol.
Al final seremos motas inestables.

II 

Una gota cae sobre mi pupila
que a la escala correcta es un océano 
desbordado en relámpagos de agua.
Entonces corremos en direcciones desordenadas 
dejando cuajos de humanidad tirados en las calles;
crecen formando copias huérfanas
	de nuestro antiguo yo,
y se postran temerosos en galerones de egoísmo.
Bajo este nuevo orden teórico, echan a andar otra vez 
chocando entre todos 
	y se repite el sin sentido.

 

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La era de los agujeros negros: breve historia del sol

I

Al final triunfará el frío. 
Encendimos innumerables veces al sol de la muerte
y nos elevamos con él, irradiando nuestra soberbia,
	una lluvia que gasta
en los últimos repicares sobre el tejado
al gas que mueve la máquina que convertimos en Dios.

El futuro es rojo
	una carrera a todo pulmón lejos del corazón original,
rojo y silencioso, 
una estación entre las colisiones de los mercados
que distribuyen la soledad,
una isla momentánea 
desde la cual ya no recordaremos nuestro hogar.
 
 
II

Cierro los ojos a la necesidad de mi vecino
y frente a mi aparece 
	un cementerio estelar.
Solo queda la música y nuestra voz,
la música que hala mi pecho enfermo
	hinchado de soledad
blanco y frío; un cuerpo que lleva
demasiado tiempo bajo el agua
	como un niño al borde de un océano bursátil
	que se evapora en expectativas.

 
III

Es la muerte, el hambre irreparable de la muerte
	el último destello visible
antes del silencio. Un hambre que se colapsa
sobre sí misma y todos, 
un desfile de apetitos finales
devorándose unos a otros hasta desaparecer.
Son los cadáveres hiper gravitacionales 
	bocetos de tu poeta adolescente, 
el desplome de un clúster de ideas enfermizas,
	palabras encubiertas
	subir la colina equivocada
	flores secas
	agua manchada,
tu nombre desperdiciado bajo una lluvia de metales
	y al final, la nada,
la era oscura
	esta noche verdadera que sigue
		rauda
hasta donde ya no puedo ver,
innegociable,
para alguna vez, sin nosotros
	especialmente sin nosotros
	ni testigos
desde el vientre del silencio


		recomenzar de un sonoro golpe.

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Jaguar que sueña con la poesía 

                                        En mi cabeza tuve pájaros,
                                        sobre mis piernas un jaguar.
                                        El canto del Usumacinta 
                                        Carlos Pellicer

I

En un rincón del bosque tropical,
oculto entre el alto dosel,
debe estar durmiendo un gran jaguar.
Lo arrulla el gorgoteo de la lluvia mañanera
y un coro de croares en éxtasis.

Sobre las ramas,
danzan los esqueletos de quienes fueron sus presas
rindiendo tributo al Señor de las Sombras,
última cosa que vieron en vida.
Hacen ronda en torno a su cama de hojas
dejando escapar un tintineo de huesos que chocan,
desnudados ya de carne por las hormigas y los escarabajos
volverán a su tumba vegetal
cuando la penumbra regrese y el cazador despierte.

El jaguar es un fantasma entre los bejucos,
un relámpago de tiniebla,
sin ruido ni huellas
solo una promesa de muerte que avanza y acecha.

 II

Dicen que cuando el jaguar duerme
sueña con un poeta que corre por la selva
con la misma gracia que él lo haría.
El poeta lleva en su pelo
parvadas de pájaros que echan a volar
cuando abre la boca y lanza
estrellas nacidas de su palabra,
que crea y llena de espesura al sotobosque
y de hojas húmedas al suelo,
donde rondan las culebras y crecen los hongos;
palabras que oxigenan las aguas del río esmeralda
en el cual se alimentan los peces
del liquen que crece en las piedras ahogadas.
Un día conocerán la barriga del jaguar
para unirse a su compañía de esqueletos.

III

Y yo te veo a ti Creadora,
con tu cabellera llena de pirangas
mientras que al hacer palabra
destruyes y renuevas el tiempo,
derribas la montaña para alzarla más alta,
y no caminas, sino que vuelas sin poner tus pies en el fango
ni tropezar con la tarántula o quebrar el balance,
traes la tormenta que rejuvenece las raíces
enterradas muy profundo en la tierra
y las inútiles cuentas que hacen los siglos.

Y si así te sueño, Creadora,
debe ser, por tanto,
que yo he de ser ese jaguar
que quizás duerme
llenando sus manchas de madrugada.
 

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