SILENTE

Hay tanto que aprendí de tu silencio
que vivo cuestionando las palabras,
hay tanto que escondías con tus besos
que tiembla cada cuerda de mi alma
al darse, de constante, en tu recuerdo.
Discreta, como el sueño a media noche,
te mueves, oh Serena, con el porte
celeste y altanero de una diosa,
¡mas siempre con tus labios abrazados!
¿Qué puedo ya decir si en esta hora
no cuento con las mieles de tus labios?
Mis versos abatidos te lo imploran:

¡apiádate, Beatriz, de mi tormento!
Me hiere el encontrarte tan callada
al borde silencioso de mi lecho,
distante y tan difusa cual fantasma
que aleja su mirar, su blando seno.
Me duele, sobre todos los dolores,
¡no dar con tus palabras! Cuanto implore,
¿acaso te preocupa? ¿acaso importa?
Es cierto… hay elocuencia en lo callado
y austero de tu blanca, blanca sombra,
y es cierto que aprendí de amar tu halo,
¡mas quiero que me nombres con tu boca!

VIGILIA

Despertar,
y sorprenderte soñando,
¿no es lo mismo que soñar?

Tengo miedo,
de moverme bruscamente
y arruinarlo. Ya no puedo

arriesgarme.
¿No comprendes que tu ausencia
terminará por matarme?

¿QUÉ ERES Y DE DÓNDE VIENES?

¿Qué fuerza se disfraza con el canto
que aplaca y encandila a toda fiera,
y que hace de la roca la primera
especie que, sin ojos, llora tanto?

¿Qué oculto palpitar, maligno o santo,
traspasa de la carne hacia la vera
oscura de las almas y cualquiera
que escucha de sus notas el encanto?

¿Se esconde la respuesta en las canciones
que antaño los abuelos de Occidente
legaron de los mares y estaciones?

¿Debemos al ingenio, al accidente,
las dulces y gloriosas tradiciones
que emplean hoy las musas como afluente?